Voici un secret dont on parle rarement : même s’il te semble parfois que tu n’es qu’une petite lumière parmi des millions dans une ville sans fin, ton éclat est absolument irremplaçable. On l’oublie facilement quand on est coincé dans un embouteillage matinal ou quand on fait un signe de la main à la machine à café au bureau en s’attendant à moitié à ce qu’elle nous réponde. (Spoiler : si cela arrive, il faudrait peut-être mieux se reposer.)
Le problème avec la peur, c’est qu’elle est rusée et inventive. Elle se déguise habilement en logique, se faisant passer pour votre conseiller personnel. Mais à l’intérieur, ce n’est qu’un écureuil en costume-cravate, qui thésaurise frénétiquement votre confiance pour l’hiver. Igor, toujours debout sur la frontière entre l’action et la fuite, réalisa soudainement : peut-être que la perfection n’est pas du tout son objectif. Peut-être que la vraie aventure, c’est d’accepter son « moi » maladroit, trébuchant, merveilleusement imparfait, avec lequel la plupart des gens, en réalité, peuvent s’identifier.
Il se peut que, dans ces matins fragiles, nous essayions tous de trouver un recoin où souffler — un petit refuge, avant que le courant implacable de la journée ne nous emporte à nouveau. Nous serrons plus fort notre tasse, comme si seule la chaleur pouvait repousser l’invasion imminente de courriels, d’obligations et d’angoisses imperceptibles. C’est curieux comme les plus petits rituels — une gorgée, un soupir, un lent pivot vers la lumière du soleil — deviennent nos bouées de sauvetage. Peut-être que le matin, nous n’avons pas autant besoin de caféine que d’un moment de silencieuse réinitialisation : nous ressaisir, réparer les endroits fragilisés par l’insomnie.
Mais bien sûr, tous les jours ne sont pas baignés par la douce lumière du salon ni réchauffés par la certitude d’appartenir à quelque chose. Parfois, s’adapter au rythme commun ressemble à une danse impossible, dont tu n’as jamais appris les pas — deux pieds gauches qui gênent ton sentiment d’être. Chacun de nous garde en mémoire ce moment où l’on se tient sur le seuil, à tripoter sa manche, en espérant que notre présence se fondra dans la musique du groupe plutôt que de résonner comme un tambourin solitaire.
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