- 21.07.2025
Le salon vide baigne dans la lumière terne et vacillante d’un matin pluvieux. Anton est assis par terre, les genoux repliés, appuyé contre le canapé. Le téléphone est glissant et étranger dans sa main. La trace du message d’hier — un refus abrupt et silencieux d’un ami — se répand en lui comme un poids, transformant la douleur de la solitude en quelque chose de presque tangible. Il fait défiler un chat inactif, son pouce parcourant l’écran de haut en bas, cherchant ne serait-ce qu’un mince signe que quelqu’un l’attend. À chaque seconde, une douleur aiguë lui transperce la poitrine, bientôt émoussée puis remplacée par un engourdissement. Sa respiration devient superficielle, saccadée, comme si ses poumons respiraient sans même qu’il le veuille. Soudain, l’envie de vérifier à nouveau son téléphone traverse ses doigts. Hésitant, il le saisit, espérant voir un nouveau message — au moins une courte phrase écrite rien que pour lui. Mais il n’y a que le vide. L’irritation jaillit dans ses vei
We use cookies to ensure you get the best experience on our website. Learn more.